Лето; отпел и затаился в гнезде донжуан соловей, вместо него страдают цикады в ещё зелёной траве, день убывает так незаметно - вечера светлы и длинны... В истоме июльской ночи меня не мучают сны. Всё возвращается: осени сплин и зимний рабочий режим, дикой весны истерика... Лишь летом - покой достижим: в поле, ничком окунаясь в запах трав и тёплой земли - смотреть, как с цветами целуются толстые дядьки шмели; навзничь - падать в прозрачное небо и ангелов там искать... В истоме июльской растает всё - даже моя тоска.