В небо харкнет свинцом винтарь
богу русскому в рыло — дзынь!
ты, Иса-джон, чуть-чуть покемарь,
пока мы тут слегка сидим.
Каждый третий здесь — Абдула,
ну а каждый второй — Джавдет,
вытри кровь рукавом со лба,
Верещагин, — таможня нэт!
Твой Петруха отбился от рук,
на посту, как ребёнок спит,
из груди его, словно бамбук,
прорастает хар-роший штык.
Андрей Мартынов Слово
8 июля 2012
+