Перекрестив в смятеньи рюмку
И опрокинув на пол - течь,
Он в не разобранное утро -
Постель, что гроб - уходит лечь…
В предчувствий липкой паутине
Не даром бился, находя,
Что и себе не опостылев,
Был на примете у царя,
Еще не старого, такого ж,
Кому пытался за грехи
Он выдать - словно бы похожи,
Свои невинные стихи…
Но как все ясно, как все смутно -
Игра не стоила тех свеч?
Он в не разобранное утро -
Постель, что гроб - уходит лечь…