Я улыбаюсь, рукою рассвет рубя:
Тысячи лет сочиняла тебя природа -
ты не моделька, но курит в сторонке мода,
ты не святая - не знаю светлей тебя!
Снова пишу. И ты снова ответишь мне
"Не вороши" и "Не суждено нам богом…"
Знаешь, его ведь тоже судили строго
в избранной им и пленённой не им стране.
Холодно. Грустно. Чернила достал февраль -
белые слёзы спадают искристым снегом.
Я прокричу ему: Добрый рассвет, коллега!
Снег закружится в ответ - и ему не жаль.
февраль, 2012