В холодном мраке космоса,
Рыдает поэтесса,
И ей дойти до ручки -
Через три девять земель...
Нет лукоморья, - вырвано
Оно из-под контекста,
И штепсель, воткнут, вынут ли...
Эх, раз, эх, два - все ж кнут...
И золото не выгберли
И денег не берут.
Ну разве за навзрыдности
И рукопашный труд...
Ну, от Земли до Бетты -
Эпсилон, ну а до планеты
Милион...
Не считаем мы, а глянь - сошли с ума.
Что же нам осталось-то?
Слезы, да тома...
Даже этот Акрополь
Сдали задарма...