А мне – ничего,
у меня всё нормально,
разведка не шлёт сволочных донесений;
живу, как обычно: то вира, то майна,
но воздух сегодня
колючий,
осенний…
Потрёпанный ясень не ищет любимых,
с него за огласку содрали три шкуры;
в автобусном парке в холодных кабинах
свои неполадки,
свои перекуры…
А пропасть – аукнет,
но в шаге…
не раньше,
и кто-то оттуда вернётся с повинной;
у края
послушно стоят генеральши,
и девка брыкается
в три(!) с половиной.
Иду к забегаловке с видом на берег,
там в зале сидят не мои могикане;
а хитрый бармен, мудозвон и холерик,
минутную радость бодяжит в стакане.
Беру что попало,
капризы излишни,
а мысли похожи на груду лохмотьев…
Я пью за писклявое лето и вишни,
за кляксы от вишен…
в квартире напротив.
2011г.