Уходит почва из-под ног. И мы уходим. Наш Бог - давно уже не бог, а "что-то вроде". Он безголос, он глух и слеп. Он вечный мальчик. Так инфантил на склоне лет играет в мячик. Играй, старик. Мы тоже НЕ-, мы тоже вроде Больных детей в своей стране, в своём народе. Мы - безотцовщина, мы - плод случайной ночи. Графу "Отец" нещадно жжёт зловещий прочерк. Мы - маргиналы, мы - межа меж Тех и Этих, Нам вены разъедает ржа лихих столетий. Мы - добровольцы на щитах, спускаем флаги. Уже не здесь, ещё не там. Но цвета хаки Пошиты саваны, они предельно прочны. ...Мы долго были между, и... теперь там - прочерк...