Что воля, что неволя – все равно… Размокнет мир оторванной страницей. Заледенеют капли на ресницах. Вот так дождем расписано окно. Очередной ноябрь закончит холст, И затанцует призрачное пламя Над черными стволами – фитилями… Смотрите, как вдали туман пополз- Разведчиком от армии снегов, Безмолвным и бессонным белым змеем… И инеем тихонько плесневеет С утра трава. Следы моих шагов Теперь темней – и вслед за каждым - хруст, Травинок ломких?..Выцветшей надежды?.. Как холодно...и ветер рвет одежду… И только горизонт высок и пуст…