Ведь у Вас, милейший Гаршин,
нездорова голова,
мир злодеям, жалость падшим —
это всё слова, слова.
Это, батенька, не шутки,
мозг горячкой воспалён,
сон у Вас излишне чуткий,
принимайте на ночь бром.
...
А ему одно лишь снилось —
в чистом поле эшафот,
крест к губам — монаршья милость,
криком вывернутый рот.
Хрястал кнут в весельи жутком —
берегись, ожгу сейчас!
и стекал кровавым сгустком
с мясом выстеганный глаз.
...
Взоры строги, мысли тупы,
за любовь и веру — месть.
Всю дорогу — трупы, трупы.
Сколь ещё? А Бог их весть!
Ум ваш слаб, грехи велики,
нрав порочен, вид смешон,
и лоснятся жиром лики
размалёванных икон.
Повелителям Вселенной
я хочу задать вопрос.
Всякий вами убиенный,
не Господь ли наш Христос?
Каково вам, зная — рядом
каждый день вершится казнь,
бычить глаз державным взглядом,
упиваясь властью всласть?
И сумняшеся не шибко
брать за горло не спеша.
А на горле бьётся жилка,
а внутри кричит душа!
Я живой, я всех живее,
я ещё здоров вполне!
Что за мерзость там чернеет
в предрассветной пелене?
Что за гнусные качели
между вкопанных столбов?
Не желаю, не намерен,
не согласен, не готов!
Травка, солнышко и небо.
Как вам будет без меня?
Я не жил. Не знал. Я не был?
Я не видел. Я не я!
+
Звон в ушах. Озноб и тряска.
Мутных пятен чехарда.
Голос. Бархатный, но властный.
Ну-с, приступим, господа.
Шорох. Кашель. Стук приклада.
Человек. Лицо в анфас.
Поспешать бы, барин, надо.
Да, голубчик. Я сейчас.
Быстрый шёпот. Крест. Священник.
Книга. Ряса. Ткань. Рукав.
Умный бред о прегрешеньях
и о смертью смерть поправ.
Я Вас, батюшка, не вправе
обвинять, я не судья.
Но не Вас сейчас удавят,
а меня. Меня. МЕНЯ!
...
Он кричит. Кровавый выпот
уж со лба его течёт.
Мозг безумца ищет выход.
Вот он — лестничный пролёт.
Мысль пришла над самой бездной —
эскулап не виноват.
Бром напиток бесполезный
для того, кто видел ад.
Андрей Мартынов Слово
20 марта 2012
+