а глаза у него, честно сказать, карие по-щенячьи.
и он ими глянет - захочешь остаться, до того он красивый мальчик.
и от этого взгляда чуть-чуть становится мир горячим
и трескает, как хрустальный кувшин, ровно напополам.
но не выбраться мне из этих горестей, горе-горечи.
только закуривая в ночи, задевая холодный поручень
у метро, добираясь до дома примерно к полночи,
чтобы сползать вниз по стенке, говоря себе: милая не кричи.
да, он засел внутри и совсем не выводится алкоголем,
не вымачивается слезами и этим почти доволен,
ведь есть девчонка, в которой он острой болью,
иголкой в душе и сердце сам по себе торчит.