Зашкалил градусник за сорок, не видно ни фига, а радио бубнит – - Сын хама – черный мОрок…. Пурга-а-а!!! Течет, течет песок с небес…, клубами, распространяется в пространстве, над землей испепеляющее пламя…. И зной… уже проник вовнутрь через глаза и уши, сдавил, как обручем с шипами, череп…. - Ха-а-а!!! Ударила, завыла, заканючила… песчаная… пурга-а-а! И пей, не пей – все застревает в горле, залита голова расплавленным свинцом, и…, кажется – мгновенье - хлынет кровь из горла…. Из горла… кровь…. Но…, потихоньку леденеет в сердце, - чтоб выжить и… перехитрить судьбу, я притворяюсь…, я впадаю в детство – там скарлатина, жар, и…, мамина ладонь на лбу…. Песок в глазах и черный мОрок, не видно ни фига, зашкалил градусник за сорок – пурга-а-а!!! вдувает в фортку снег, несет меня и кружит, бросает из страны в страну, я чувствую – в сугробе из… песка и снега, вот-вот усну…. - Не-е-ет!!! – возвращаюсь…. Старость…. Жизни сон…. А что в России было? …Жизнь во сне?! И кто мне объяснит – вот ЭТО? …Песок в глазах, а на ресницах – снег !!!