Язык у мира онемел давно… беззвучный голос блеклого пейзажа наполовину кажется бумажным, не попадает в клаузулы нот… Хватать за горло каждый божий день, особенно невзрачный понедельник. Трясти его и выбивать искру, икру выдавливать и рвать ему подмётки… и заливать, как пересохло в глотке, какое-либо пойло- точка - ру… Пожалуй, всё…другого нет пути среди образовавшихся рутин…