я трус, репейник в твоих волосах, безыдейный плут.
мне эти проспекты не в пору, мне эти улицы жмут,
мне в руки бы шпиль да державу, и я - коронованный шут,
мой первый указ -
быть Петербургу тут.
я трус, лицедей, заговорщик, артист и поэт,
мне в этой стране ни места, ни даже полместа нет,
мне в этом городе толстый кощей на обед
преподнесет ларец, а в ларце самобранный плед,
на пледе же будет отнюдь не овсянка, сэр,
а водка времен назалежного ссср.
я трус, паралитик, я эгоист и жмот,
мне в руки бы александрийский столп и врагам в живот
по самый бы постамент его засадить.
мне в этом городе, видит наш бог, очень трудно жить.
а посему, нарекаю себя его самозваным царем,
трусливым рыцарем, гаденьким богатырем,
и буду править, доколи меня не всосет
чей-то еще жадный и нервный рот.
а тот усатый, что сидя на черном коне,
свое лицо пропитое вдруг повернул ко мне
и как-то сочувственно-грустно качает своей головой,
иди-ка ты к дьяволу,
мой это город! мой!