Сверху извивается на маршруте ниточками бисера млечный путь.
"Знаешь, - пишет он, - у меня играет на случайном выборе старый джаз.
Лед в большом стакане для виски тает, я его прикладываю у глаз.
За окном летят фонари со свечкой, и машины шинами шелестят".
Наверху ползет бесконечный млечный.
Звездочки, похожие на лисят.
- Знаю, ты устала и все такое. У тебя пути, города, дела,
нет тебе ни отдыха ни покоя, и твоя дорога еще бела,
просто не исписана по блокнотам, не перерисована по листам,
не распета выкриками по нотам, не перезамечена по местам,
и ведет, наверное, прямо в небо.
Видишь, сверху звезды, небесный путь?
Я там не был. Я никогда там не был.
Мы увидимся там.
Н~когда-нибудь.