За неизбежной близостью, конца... Я, вспоминаю бабушкины руки, те теплые морщинистые руки, с такою нежностью держащие меня... Благословенные любовью, в час разлуки, готовые спасти, укрыть, всеуберечь от муки, так трепетно... немного чуть дрожа, родной голубизной прожилок, нежа. Встречая лаской, обнимая чуть дыша, елейно вОлосы затылка, вороша... Как пианистка, что по клавишам изгибы, на белом проиграет не спеша, без фальши, сноп мурашек вызывая, изумруды и зазвучат волшебные этюды... Скользя, по поцелуям нот.., как будто прикоснулись губы... Родные, те.., морщинистые руки, Которые баюкали юнца, в такт колыбельной, всё качая без конца, Любимые.., морщинистые руки...