А небо синевою всё меньше нас встречает.
В руках холодных всё ещё последняя роса,
И добрый Солнца луч уже не согревает.
Туманным одеялом укрылся Небосвод,
А Матери-Земле осталось пить его дожди.
И позже влагу всю она с молчаньем отдаёт,
Как будто намекнув, что жить не может без тоски.