Я подыхал от тоски и удушья,
Если казалось – по чьим-то подушкам
Поразбросало рыжие кудри
С запахом меди, солнечной пудры.
В них было золота – тысяча унций,
В них бы влюбился старый Конфуций,
И рифмовал бы каждое утро:
«Рыжие кудри, как это мудро!»
В них было столько страсти и риска –
Некий ваятель в изнеженном Фриско
Рыжие кудри – в бронзе, в металле! –
Вылил, увидев их тяжесть в астрале.
Знаешь, я ревностью здесь не запятнан,
Но у него получилось невнятно.
Я рисовал их, и тем уже счастлив,
Эта удача дается нечасто.
Нам – поделом! Перешли мы дорогу
Мастеру, что называется Богом.
Он усмехнется (может, не слишком?) –
«То же… туда же… Вот что, мальчишки,
Я их лепил тридцать пять поколений!
Рыжие кудри…»
Я – на коленях!
В той стороне, где мы были когда-то
Рыжие, с золотом, вьются закаты.
Вашингтон, 1995 г