Воздух маем пропах,
И недавно гроза отгремела.
Летний город, как дар,
Обещанье, что надо исполнить.
Солнца круг, второпях
На асфальте начерченный мелом,
Не зайдет никогда -
Там до смерти теперь вечный полдень.
Здесь – не то и не так.
Врут, что время нещадно стирает
Нашу память, как спам,
Ведь душа не согласна на бартер.
Сердце сбилось на такт:
Снова в местной – чужой - пасторали,
В очертаниях пальм
Мне почудятся тени Арбата.
03 мая 2012 г.