Когда я холсты с антресолей снимаю,
Сминаю бумагу, где рифмы не те…
Цветная тоска моя,
глухонемая –
Картинки…
И строчки – в сплошной черноте.
Но вы отпечатались где-то в астрале,
Пусть пепел от вас, как моя седина…
Хоть кто-то – бушмен
параллельных Австралий
Напьется их цветом,
как я, допьяна.
Я думал, здесь каждый коллекции копит…
Здесь рамки дороже!
Скажи, почему ж
Америка стала Империей копий,
И скупщицей умных,
но краденных душ.
Задача – не выжить!
Явиться и переродиться!
Картина – не рукопись, а не горит…
Пусть море зажечь не смогла
озорница-синица,
Но каждый, кто пишет,
о ней каждый раз говорит.
Что в жизни смешнее
бумагомараки!
Мазилки – мурзилки…
В аду ли, в раю –
Как дело дойдет
до делёжки и драки,
Их первых затопчут. И снова убьют.
Все наши усилия – только зачатки
Того, что потом постучится у Врат,
Но ангел, срывающий с неба печати,
Узрел уже Солнце, как Чёрный Квадрат.
Прощайте, картины – распахнутый Космос,
Что видеть – нельзя, а назвать это – грех…
И как паршютики – знаки вопросов
Летят…
И они-то опаснее всех.
Вашингтон-Камчатка, 2007 г