Она, такая же, как и все:
Ребёнок, развод, одиночество,
Но… пишет стихи на крови о красе
И кровью стихов пророчествует!
Она работает на износ,
Чтобы забыть и забыться…
Работа. Ребёнок построчно рос,
Ночами, когда не спится.
Она не хватает звёзды с небес,
(На жизнь, слава Богу, хватает)
И строчкою к строчке – бинтует порез,
Но… кровь всё равно проступает.
И в этом смешении боль и страсть,
И ада, и рая видения…
Упасть и подняться – вот она власть
И сила стихорождения!
И в светлой, и в тёмной её полосе
Серийного, штучного стресса,
Рвётся наружу – такая, как все
С поправкою – поэтесса!