Мой друг – философ, не поэт,
Однажды как-то мне сказал:
«Я не хочу чтоб ты писал
Весь этот романтичный бред.
В твоих словах сквозит мольба
И в каждом слышится вопрос…
И не хотел совать свой нос
Я в столь нелепые дела,
Но все же я тебе не враг –
Уж лучше я, чем кто другой,
Укажет, не кривя душой,
На столь заметный с виду брак...
И вроде рифма есть, и слог
Со строчкой сходится другой,
Но друг, подумай головой,
Зачем мне этот монолог?
Хочу совет тебе лишь дать,
Потом пиши, как знаешь сам…
Ведомо даже небесам! –
Всю жизнь старался я не лгать.
Сюжет – сплошная размазня
Из красок нежных, не густых:
Чуть больше яда и огня! –
Потверже требует быть стих.»
Но я отнюдь не лыком шит
И сразу дал ему ответ:
«Мой стих надеждою прошит
И пламенем души согрет
Лишь потому, что верю я,
Что следущие – лучше нас
Напишут, только без вранья
И туч высокопарных фраз.»
- - - - -
И только канув к праотцам
Мы будем все твердить одно...
Но все же жаль, что всем творцам
Единых мнений не дано.