ЦОЙ (Лирика)

Люди – пули, они к своей цели летят,
И какие-то в цель попадут.
Остальные же мимо летят невпопад
И однажды бесследно умрут.

Ну а та, что попала, останется жить,
Обратившись на небе звездой.
Она будет всегда нам и петь, и светить,
И она называется Цой.

© Геннадий Гранат, 21.06.2012 в 21:06
Свидетельство о публикации № 21062012210654-00283395 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 37, полученных рецензий — 1.
Голосов еще нет