Солгал трижды. Передумал быть праведным/правильным. Была песня, и вроде хорошая, но и ей наступил на горло. Выглядел сильно уставшим, почти измочаленным, и мечту предпоследнюю на фок-мачте вздёрнул. Собирался погладить брюки, а выпил водки, потому что хотелось не гладить, а выпить. мир из призрачно- чёткого стал нечётким, на болоте послышались крики выпи. Кирпичами рушилась совесть, оседая на дне сознания. Сочинялась-то вроде повесть, но начала не вышло, и нет названия. А хотелось-то просто постигнуть истину. Ну хоть ложную, что ли, на всякий случай. Акт четвёртый. Ружьё на стене не выстрелит, хоть пинай ты его, хоть продай ты его, хоть мучай. Если праведник ты, но солгавший однажды трижды, если песне своей не придумал ни разу музыки верной, то не надо стремиться рыдать/страдать, надо просто выждать… хотя всё таки нет…нет же, всё таки нет. Ожидание – это скверно.