Молчанье, штиль, ни плеска волн, Немая сцена... Плыву безвольным поплавком, В воде бесцельной. Играют вырванным веслом Морские ряби... Я жду,- когда потопы слов Извергнут хляби, И окунусь в водоворот Бурлящей серы, И вулканических пород Словесной сферы. И зачерпнёт меня рукой, Который свыше, Укроет радужной дугой: "Пусть, только, пишет..." Но мне писать зачем и как?- Одни убытки... Под них идти иль под тесак Кроваво-липкий. Стихи, как будто жизни всей Продукт побочный,- Оставит каплей на росе Их жёлоб сточный.