не на треску, постой!
на кипарис... да-да!
монету за постой,
и не вернусь сюда.
да, точно, не вернусь.
и твой беспечный лик
как есть рождает грусть,
и, если напрямик,
до отвращенья, до
в мозге толчеи,
как если бы дзю-до
извилины могли
провесть чемпионат...
и все же о любви,
которой каждый рад,
строкой своей сори!
как тот вишневый сад,
что за пятак пропал,
ты в некий зоосад
среди себя ж попал,
и там, сидЯ в клетИ,
на бритый свой анфаз...
мол, ты того, лети!
но снова перефраз...
рождает рифму ночь,
но если б лишь ее -
так сына или дочь
как в кузне накуем,
и стоя весь в парАх
среди той мастерской,
собою ты не Ах!
но все же не пустой.