Что мы можем, что мы можем,
если он до нас не дожил?! -
загубили на корню!
Выпивали, воровали -
вы его замуровали -
вы к бессмертью ревновали
нежную его броню.
И не в вас, быть может, дело, -
Небо красного хотело
человечьего вина...
Пыль по-прежнему пылится,
мелочь к крупному лепИтся,
со страниц сияют лица,
ну, а муза - влюблена!
У неё - опять заботы:
у неё - сезон охоты
не кончается, как смех, -
золотой желанный, нежный,
на него одна надежда,
посмеяться мне бы между,
райских мучеников тех!
Среди них смеётся Лёня,
держит веточку в ладони
и любуется конём.
Яблони цветут и вишни,
Дух Святой - не третий лишний,
и такие песни слЫшны
величальные - о Нём!..
Всё мы можем, всё мы можем
записать на нашей коже -
всё для Страшного Суда.
Свиток Бог прочтёт, как книгу,
и отчаяния крику
или сладостному мигу -
не преминется тогда...
По свинцовым водам Леты
на крестах плывут поэты -
лебединую поют.
Ни завистников, ни лгущих
среди этих душ поющих.
Райские ликуют кущи,
вечный близится приют.
И с нездешними глазами
вы уже оттуда - с нами,
чтобы главное сказать, -
то, что бьётся безязыко,
что срывается до крика,
что сияет с Божья лика,
что пером не описать!..
Лёня, Лёня, Леонид,
ты мне веточку нагни!
Веточку цветущую -
весточку от Сущего.
24.02.07