В тонких беспомощных пальцах
Тает апрельский закат.
Дождь проливной обещает
Первого грома раскат.
Профиль на небе горящем
Угольно-черным пятном.
Все,что написано-в ящик
И опустить капюшон.
Струи дождя по ладоням,
Бледным запавшим щекам...
Чтобы до нитки промокнуть,
Чтобы не чувствовать ран.
Радуга призрачной аркой,
Словно улыбка сквозь сон.
Маленький воин с гитарой
Кем же ты был сражен?