вся поэзия - доносы на самих себя (с)
(Лирика /
психологическая)
Что же мне неуютно и холодно, и не в радость весна? Что-то смутное жрет меня поедом, колобродит во снах... И случайно рождается первая строчка в новом стихе, где распята и связана нервами жизнь моя в уголке... По одежке, обувке, по капельке обнажают меня, каждой буковкой строчки-предатели, будто ловкий маньяк, кожу больно и с остервенением отдирают, смеясь, к сердцу рвутся они без зазрения - как всегда, каждый раз... Пьют горячую кровушку, изверги, и, собрав компромат обо мне, буквы острые вызверив, строчки смело "стучат"...