Она приходит, стучится мысль: Кончать с дребеденью пора, Трижды распяты чувства, и смысл, Рифма больна и стара. От крыльев остался голый каркас, Заезженных временем слов. Пора признаться, сказать сейчас: «Я не пишу стихов» К чему тянуть? Заплачу по счетам, Довольно просить в кредит, Смирюсь, раскаюсь, признаюсь сам, Может быть, Муза простит.