это моя весна, вместо другой такой же, не наступившей в срок, эта весна моя! красками декабря хлынувшая под кожу… дайте на хлеб гримеру, выпейте с ним вина… в каждой такой весне, рвань прошлогодних улиц, где-то в нагрудном – карта стационарных луж, был бы свободен путь, я бы по ней вернулась на театральный плац, для построенья душ. был бы острожник стар, да тень богомолок недвижна, в ноги бы жался закат, да зашептали уста, я бы вернулась в день, что оказался лишним, недостонала, видишь… недосмогла… счастье – терновый куст, истину мним иначе, мокрой рубахи соль, стены, больничный стон, каждый изжитый день, на катафалке брачной с новым рассветом ждет часа за алтарем. мне бы тебя не знать – помнить и врать короче, чем до сих пор врала… внутрь… до опухших век, вермутом растворять день, троекратность ночи, неумолимость завтра, вскинув на парапет. ты ж забери свое, все, что во мне забыла и опустевший свят храм, до умиленья свят, если была любовь, то сохранит могила, память о ней, за темной вычурностью оград. это моя весна, вместо другой, без скорби, пьяным гримерам – слава за воскрешенье вен, шанс на колени встать, все-таки дан не многим, правда у каждого есть шанс встать с колен.