Он лениво щурился, плавясь под лучами июльского солнца. Легкий ветерок играл прядкой прихваченных резинкой волос девушки. Подняв руку, он попытался достать до непокорного локона. Девушка, улыбаясь, что-то говорила. Он не слышал. Он смотрел, как ветерок играет прядкой на её виске. Вездеход вздрогнул и остановился: -- Прибыли шеф, Мыс Шмидта. Конечная. За бортом минус сорок два.