Мелькают руки, будто сновиденья,
вплетают ловко в древнюю балладу
осеннюю дождливую прохладу
и зимние тревоги и сомненья.
Сквозь паутину образов послушных
огнём горят нефритовые очи,
нежнее звёзд весенней полуночи
и летних грёз, коварно-простодушных.
Проворных пальцев музыка живая
астральные пропитывает руны,
лишь им слышны невидимые струны,
биенье жизни в сердце воспевая.
И днём, и ночью светлая Апсара
в молитву плоти превращает звуки.
Как крылья снов мелькающие руки
хранят печать божественного дара.
На волосах играют блики света,
ложатся тени на босые ноги.
Её посланья слышат только боги,
но неразумно ждать от них ответа.