В душе ободранных обоев
Звучала музыка, собою
Перекрывая сырость, затхлость…
А дому дряхлому казалось,
Что это кровь бурлит под кожей
В забытом сне, где помоложе
Он был всего лет эдак на' сто…
Укрывшись старческою маской,
Дом источал то гнев, то слёзы;
Морщины, как следы полозьев,
Обои резали в мочало…
Однако,
музыка звучала.
_