А хочется сиреневого безумия, чтобы не возвращаться домой до двух, чтоб мы с тобой для мира как будто умерли, чтобы перехватило за горло дух, чтобы дымился кофе на подоконнике, цвета почти твоих сумасшедших глаз, чтобы ты небо пощекотал легонько так, чтобы звезда какая-нибудь зажглась, чтобы ты был традиционно в клетчатой синей рубашке, над головою нимб, чтобы трамвай последний звенел бубенчато, и ласточки, пролетающие над ним, чтобы ты пел мне сердцем своим, не голосом, думая, что в гитаре живу сама - а я ладонь в твои запускала волосы и от мурашек ты бы сходил с ума, чтобы потом нас ночь на руках качала, и дымились две сигареты на брудершафт - потом уснуть, влюбленными-одичалыми. И как, скажи мне, все это удержать...