Это замкнутый круг.
Роял-флэш, выносимый в покере.
Безупречная математика.
Тонкий
скальпелевый разрез.
Бомбардировка прозрачной льдиной по Джони Уокеру.
Лёгкий всплеск.
И так в изжаренном горле-русле всё пересохло,
что вместо голоса в воздух сыплется рваный пульс.
Эй, друг мой бармен!
Поставь-ка блюз.
Здесь хорошему человеку плохо.
У него в правом кармане сложена вся эпоха -
прилежным почерком пара строк на пиковый туз.
И нас таких здесь полно - штабеля намножены.
Это самый короткий путь - через главный вход.
Мы не оставим после себя ничего хорошего,
кроме взорванного парламента в Новый год.
И на месте потухших снов мы насадим новых.
Ярких. Лучших. Не западающих в мёртвый груз.
И ты услышишь,
как из разрушенных городов,
из заброшенных парков атракционов
играет блюз.