Вот и молчу, и не то, чтоб ищу слова - Просто сижу слушаю старый джаз. Это же музыка! Ломкая, как трава. Хрупкая, как стекло. Это она - про нас. Ты улыбаешься, режешь на кухне лук. Слёзы текут – вот и пойми тебя: То ли в тебе, как и во мне, растут Воспоминания? Щёки, смотри, горят… Хочется подойти, Вытереть слёзы с глаз, Что-то сказать…но не хватает слов. Музыка. Старый играет джаз, Вечный, как и любовь.