Чемодан ненаписанных писем
На проходе не станет мешать.
Поезд мчится к неведомым высям
Без трухи моего багажа.
А я вынужден не торопиться:
Вмёрз в бессмертье, как лама в Тибет…
Исповедуй меня, проводница!
Извини, я опять не в себе.
Тот, внутри, он отдал бы полмира
За лицо на плацкартном стекле…
Хорошо, что мы не пассажиры
На взлетающей Жёлтой Стреле.
Я не верю в обратный билет.