Было их так много, все - таланты,
Не поверишь, молодые,
Р-р-ровные!
Все горели в прыти жаркой -
Своих строчек в горне.
Лепестками яблонь по весне
Развевались кудри.
Все погибли,
Все
В той кровавой сутре!
Труп поэта - гроб древесный -
Не распишет ни одну
Волю к жизни в своей песне,
Жизни мрачную
Дыру.
Путь единый - ящик с сеном
Под землёю смотрит вверх.
Всех приставили их к стенам.
Не поверишь, всех...
Глас народный разве спас их?
Глас народный потаскал.
Глотки - ух-х-х - и рвали праздно,
Как и я сегодня
Сам.
А теперь лишь листьев тряпок...
Днём кричала колокольня.
Был когда-то снег заляпан
Кровью их... Ты слышишь?
Кровью!
Отчего так сумеречно, пусто -
Спросишь ты ль меня, к чему?!
Оросил могильный сгусток
Над поэтами траву.