Он умер... Прах его истлевший и забытый, В глуши, как жизнь его печальная, сокрытый, Почиет под одной фамильною плитой Со многими, кому он сердцем был чужой... Он умер - и давно... О нём воспоминанье Хранят немногие, как старое преданье, Довольно темное... И даже для меня Темнее и темней тот образ день от дня... Но есть мгновения... Спадают цепи лени С измученной души - и память будит тени, И длинный ряд годов проходит перед ней, И снова он встаёт... И тот же блеск очей Глубоких, дышащих таинственным укором, Сияет горестным, но строгим приговором, И то же бледное, высокое чело, Как изваянное, недвижно и светло, Отмечено клеймом божественной печати, Подъемлется полно дарами благодати - Сознания борьбы, отринувшей покой, И року вечному покорности немой.