на смерть поэта2. Диалог (мизантропическое) (Лирика / гражданская)

К чему поэты в наше время?!
Один бумаги перевод!
Всё что-то гонят не по теме,
Как будто нет других забот!
О чём-то плачут и мечтают
Всё о какой-то там любви…
Да той любви везде хватает-
Лишь только «зелень» предъяви!
А коль не можешь, лох несчастный,
Бумагу неча зря марать!
О суете сует напрасной
Своим собратьям будешь гнать;
О божьем даре, о бесценном…
Расценки твёрдые! давно!
И знает даже бомж презренный,
Что жизнь – всего лишь КАЗИНО!
Ты ж – снова ищешь тайный «СМЫСЕЛ»
Об стенку бьёшься головой…
Своих соплей дешёвый бисер
Скажи, ты мечешь – для кого?!
Всё у тебя не по понятьям!
Не можешь – лучше помолчи.
У нас – братва, а ты всё - братья!
Слышь, эскулап! Кончай лечить!!

Ну что ж, ты прав, мой друг конкретный!
И впрямь; к чему тебе…. Баян…
Ты прав; поэт по жизни бедный,
К тому же, часто в стельку пьян,
И лишь в минуты просветленья
Желает мир спасти от зла
И в мазохистском наслажденье
Твердит, что ноша тяжела…
Ты прав, нет, право, в самом деле!
Что распинаться о любви?
Любовь приравнена к постели
Как ни крути, и ни зови
Взывать к душе – не стоит, право,
Коль отказались от души….
И глуп Сократ, что пил отраву
И тот умён, кто не спешил…
Всё верно – жертвою аборта
Себя не стоит выставлять!
Писать стихи – какого чёрта!
Мне…..
ЗАПАДЛО
Для вас писать!

Свидетельство о публикации № 16052012182921-00274832 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 14, полученных рецензий — 0.

Голосов еще нет