В который раз,сбиваюсь с пути,
падаю на дно могилы,
выбираюсь,стараясь вперёд идти,
собирая в кулак,жизненные силы.
И кружит снег,заметая следы,
что бы я не смог вернуться.
Засыпая под шёпот молитвы,
мечтаю на верной дороге проснутся.
Гвозди в ладонях,крест на спине,
с каждым годом идти становится трудней.
И хоть схема проста,дом,деньги семья,
ты бьёшься над вопросом,кто же,я?
Бродит душа,по лабиринтам сознания,
липкие стены,засранный пол.
Хочется верить,
что мы рождены не для смерти,
и что смерть
это только начало пути!