Который день просолен тополями, Под тучным брюхом огненного шара, В густой жаре июньского угара, Белесыми летучими комками. Несношеный!.. В потраченой рубахе Линялой ткани, в шрамах облаков- Неровных разбежавшихся стежков; Пленя себя в своем текучем прахе... Облаткой парафинового керна, Так, словно выгорая изнутри, Колышимые улицы-ручьи, Кипящей глуби движимы наверно В раздвинутые вязами колени, Под крыльями расплавленных домов; Куда который день со всех углов, Скукоживаясь, кошкой жмутся тени... Всё томно жаждет, болеизлелейно: Когда из жадной склянки грянет течь И малахиту полюбится речь Закатного прохладного портвейна...