Но всё равно пришедшая весна
Бурлит ручьём разливов звонких, птичьих.
И ей своя имеется цена,
Как и всему в земной цепи циничной.
За всё платить приходится (прости)
Деньгами ли, постелью или счастьем
За то, чтоб крест по жизни свой нести
И не попасть к нему же на распятье.
И платим мы за это всё, кто чем,
И каждый свой рассчёт умеет делать.
Ну, а спросить бы: платим-то зачем?
Затем, чтоб жить на этом свете белом…
И нас уже никак не изменить,
И вновь судьба миров от нас зависит.
А в небесах – всё тех же уток нить,
И все мы вновь по жизни-эгоисты…