и каким клином теперь вышибать этот клин.
раз в столетие кто-то кого-то предаст,
а боги заметят и всё простят.
нами проспекты захлёбываеются,
нами витрины пестрят,
мы с тобой старенький поезд туда и назад,
энтропия,
броуновское движение наугад.
истеричный бал-маскарад.
мы - постоянно чувствующие невпопад.
я ищу оправдание, ты ищешь повод уйти,
типа - "снова не по пути",
"нам нужно ещё подрасти",
а я стою, на самом краю пропасти,
с полным ртом глупости,
не попадая в плоскости,
перебирая возможности,
извлекая тебя из болевой области.
шлифуя болью неровности...
пару лет уже - никакой совести.
У меня каждое утро - война, она заканчивается капитуляцией,
мне не справится с этой душевной прострацией,
мне не найти слов,
доводов,
что бы остаться в живых.
я говорю в толпу слепоглухонемых.
и их молчание бьёт мне с ноги под дых.
как же хочется научится любить обычных,
нуждаться в самых простых.