Пройдет сорок дней, оттает печаль...
И фото мое пожелтеет, свернется...
А что же еще от меня остается?
Ну, вспомнит подруга и скажет: "Как жаль!.."
И все! Один только камень
портрет мой надгробный в годах сохранит.
На то он и камень - на то он гранит,
а память людскую теряем мы сами.
Так что ж нужно сделать, чтоб помнили дольше?
Какой нужен подвиг? Какой нужен стих?
И почему не помог мне триптих,
которому отдана жизнь даже больше, чем больше?
Мне мало осталось и мне предстоит
придумать такое, чтоб помнилось что-то,
когда я уйду. Когда часть заботы
с твоих сляжет плеч. Когда твой пиит,
такой замухрышка, никчемный дурак,
устроивший в жизни твоей кавардак,
затихнет навечно, уйдет далеко...
Что скажешь ему ты? Вообще ничего?
Ты знаешь, другие, что все же придут,
Портрет мой на камне увидят и тут
невольно узрят в тех очах на каменье
такую печаль, что возникнут сомненья:
А сам ли он умер? Иль помог ему кто?
Но я не отвечу, ибо я далеко...