лоб, разбитый об углы... мир, расколотый на части.. а на кончике иглы зреет разовое счастье... или временный покой в глубине застывший рыбой. наполняет грудь тоской, предоставленный нам, выбор. на болоте стонет выпь, мы подходим к самой кромке... вколем дозу - будем жить, а не вколем - скрутит ломка. чавкает зазывно гать, на нее шагнуть посмевшим предлагая выбирать, что из зол двух станет меньшим...