Осени звонкую медь,
зимнего плена проклятия
я не устану хотеть
клёнов могучими лапами.
Всё же когда-то уйду
с поля просторного памяти,
чтобы поймать на лету,
что прошептали губами мне.
Может ли ветер шептать,
что предстоит одиночеству –
поля спокойного гладь
или метели захочется?
Так и не знаю пока:
где эта липа-красавица,
только её лишь рука
с пленом спокойствия справится.