Наши портреты давно нарисованы… Юный художник уходит. Несолоно… Молча уходит он, Мной провожаемый, Твердо уверенный - переезжаем мы. То есть, не свидимся, разве, что чудо… Случайность бесспорно. Скорее забудем. То мимолетное, неуловимое Сиренево-буйное, Или жасминное. Курортный сезон и на летней алее Намного раскованней он и смелее. Девочек милых, его обожающих, Будет писать, и у каждой - С плеча еще, С веточки тонкой изогнутой брови, Даже приглядываться-то и не стоит – Схожего столько в них С обликом той, Простившейся с ним на рассвете босой.