Каждый о чем-то лжёт. Горько и горячо.
Винная мякоть жжёт. Мы говорим ни о чём.
Где пропадал сто лет? Сколько прошел дорог?
Если искал меня -
Найти почему не мог?
Утром на город – снег. Ветер – бешеный зверь.
Легко мне без слёзных рек закрыть за тобою дверь.
И окрестить «чужой» того, что прежде был люб.
Только горит огнём
Контур припухших губ.