Она теперь второй не станет
И первой, при наличии второй.
У неё в груди не лёд, а камень
И любовь ей кажется игрой.
Под рёбрами ни капельки не больно,
Пульс ровнее ровного стучит.
Она пройдёт, с улыбкою довольной,
На которую есть сто причин.
Она стихи тебе писала ловко,
Она молилась за тебя, хоть не умела.
А ты считал её доступною и лёгкой,
Она ж любви не видела предела.
Но что-то видимо сломалось.
Смотри-ка, видишь? Лечит время.
Она, конечно же, твоей осталась,
Но навсегда твоей потерей.
11 января 2012 года.